Džeks Londons
ceļš viltus saules
Sitka Čārlijs smēķēja pīpi, domīgi pētot ilustrāciju, kas uzlīmēta uz sienas no Polis Gazette. Viņš skatījās uz viņu pusstundu, neapstājoties, un visu šo laiku es viņam klusībā sekoju. Viņa smadzenēs notika kaut kāds darbs - Dievs zina, kas, bet katrā ziņā interesanti. Viņš dzīvoja lieliska dzīve, savas dzīves laikā ir daudz redzējis un paspējis veikt neparastas pārvērtības: attālinājies no savas tautas un kļuvis, cik vien indietim tas ir iespējams, savā garīgajā izskatā pat balts. Viņš pats teica, ka atnācis pie ugunskura, apsēdies pie mūsu ugunskura un kļuvis par vienu no mums. Viņš nekad nemācēja lasīt un rakstīt, taču viņa valoda bija brīnišķīga un vēl ievērojamāka – pilnība, ar kādu viņš asimilēja baltā cilvēka domāšanas veidu, viņa pieeju lietām.
Mēs uzdūrāmies šai pamestajai būdiņai pēc smagas gājiena dienas. Tagad suņi tika pabaroti, trauki pēc vakariņām nomazgāti, un mēs izbaudījām to brīnišķīgo mirkli, kas ceļotājiem Aļaskā pienāk vienu reizi - tikai vienu reizi - dienā, kad starp nogurušu ķermeni un gultu nav cita šķēršļa kā nepieciešamība pīpē pa nakti. Daži būdiņas bijušie iedzīvotāji bija izgreznojuši sienas ar ilustrācijām, kas izplēstas no žurnāliem un laikrakstiem, un tieši šīs ilustrācijas piesaistīja Sitkas Čārlijas uzmanību, tiklīdz mēs šeit nokļuvām — pirms divām stundām.
Viņš tās uzmanīgi pētīja, skatīdamies no viena uz otru un atpakaļ; un es redzēju, ka viņš ir apmulsis, neizpratnē.
Nu? Es beidzot pārtraucu klusumu.
Viņš izņēma pīpi no mutes un vienkārši teica:
es nesaprotu.
Viņš ievilka vēl vienu dvesmu, atkal izņēma pīpi un ar iemutņa galu norādīja uz ilustrāciju no Polis-gazeta.
Šeit ir attēls. Kas notika? es nesaprotu.
Es paskatījos. Cilvēks ar neticami nelietīgu fizionomiju, traģiski piespiežot roku pie sirds, atmuguriski nokrīt zemē; otrs - kaut kas līdzīgs sodošam eņģelim ar Adonisa izskatu - stāv viņam pretī un paceļ kūpošu revolveri.
Kāds vīrietis nogalina otru,” es sacīju, savukārt apmulsusi, juzdamās, ka nevaru atrast izskaidrojumu attēlotajam.
Kāpēc? jautāja Sitka Čārlijs.
Es nezinu, es teicu atklāti.
Šajā bildē tikai beigas, - viņš teica. Viņai nav sākuma.
Tā ir dzīve, es teicu.
Dzīvē ir sākums, viņš iebilda.
Es neko neteicu, un viņš pievērsa acis citam attēlam – momentuzņēmumam no gleznas “Leda un gulbis”.
Šajā attēlā nav sākuma,” viņš teica. – Un gala nav. Nesaprotu bildes.
Paskaties uz šo,” es norādīju uz trešo ilustrāciju. – Tam ir zināma nozīme. Kā tu viņu saproti?
Viņš skatījās uz viņu vairākas minūtes.
Meitene ir slima,” viņš beidzot ierunājās. Lūk, ārsts skatās uz viņu. Viņi visu nakti negulēja: redziet - lampā ir maz petrolejas, logā rītausma. Slimība ir smaga; varbūt meitene nomirs, tāpēc daktere tik drūma. Un šī ir māte. Slimība ir smaga: māte nolika galvu uz galda un raud.
Kā tu zini, kas raud? es pārtraucu. - Tu neredzi seju. Varbūt viņa guļ?
Sitka Čārlija pārsteigta paskatījās uz mani, tad atkal uz attēlu. Bija skaidrs, ka viņa iespaids bija neprecīzs.
Varbūt viņš guļ, viņš piekrita. Tad paskatījos vērīgāk. - Nē, viņš neguļ. No pleciem var redzēt, ka viņš neguļ. Esmu redzējusi sievietes raudam – viņām tādi pleci. Māte raud. Slimība ir ļoti smaga.
Nu tu saproti bildes saturu! es iesaucos.
Viņš pakratīja galvu un jautāja:
Vai meitene nomirs?
Tagad man vajadzēja klusēt.
Vai viņa nomirs? viņš atkārtoja savu jautājumu. – Jūs esat mākslinieks. Varbūt zini?
Nē, es nezinu, es atzinu.
Tā nav dzīve, viņš pamācoši teica. – Dzīvē meitene vai nu nomirst, vai atveseļojas. Dzīvē kaut kas notiek. Bildē nekas nenotiek. Nē, es nesaprotu bildes.
Viņš bija nepārprotami nokaitināts. Viņš tik ļoti gribēja saprast visu baltajiem saprotamo, bet šajā gadījumā tas nebija iespējams. Viņa tonī bija arī izaicinājums: man bija jāpierāda viņam gudrības klātbūtne attēlos. Turklāt viņš bija apveltīts ar neparasti spēcīgu iztēli – es to pamanīju jau sen. Viņš visu vizualizēja. Viņš apcerēja dzīvi tēlos, izjuta to tēlos, domāja par to tēlaini. Un tajā pašā laikā viņš nesaprata citu radītos un ar krāsu un līniju palīdzību tvertos attēlus uz audekla.
Attēls ir dzīvības daļiņa, es teicu. - Mēs attēlojam dzīvi tādu, kādu mēs to redzam. Pieņemsim, ka tu, Čārlij, ej pa taku. Nakts. Jūsu priekšā ir būda. Logā ir gaisma. Vienu vai divas sekundes tu skaties ārā pa logu. Es kaut ko ieraudzīju un devos tālāk. Pieņemsim, ka ir vīrietis, viņš raksta vēstuli. Jūs redzējāt kaut ko bez sākuma vai beigām. Nekas nav noticis. Un tomēr jūs redzējāt daļu dzīves. Un atcerieties to vēlāk. Jūsu prātā ir attēls. Glezniecība loga rāmī.
Viņu nepārprotami ieinteresēja: es zināju, ka, manī klausoties, viņš, šķiet, jau skatās pa logu un ieraudzīja vīrieti, kurš raksta vēstuli.
Jūs esat uzzīmējis vienu attēlu, ko es saprotu," viņš teica. - Taisnība. Ar lielu patiku. Jūsu kajītē Dausonā ir sapulcējušies cilvēki. Viņi sēž pie galda, spēlē faraonu. Pa lielam. Neierobežojiet likmes.
Kā jūs zināt, ka tie nav ierobežoti? - es satraukti jautāju, jo runa bija par manu darbu vērtējumu no objektīva tiesneša, kurš zina tikai dzīvi, nav pazīstams ar mākslu un īstā sfērā jūtas kā zivs ūdenī. Jāsaka, ka īpaši novērtēju šo attēlu. Es to nosaucu par "The Last Con" un uzskatīju to par vienu no labākajiem saviem darbiem.
Uz galda nav naudas,” Čārlijam paskaidroja Sitka. - Viņi spēlē par žetoniem. Tātad - par visu, kas atrodas bankā. Vienam ir dzeltenas čipsas — varbūt tūkstotis, varbūt divi tūkstoši dolāru katrā. Citam ir sarkanie – varbūt piecsimt dolāru, varbūt tūkstotis. Ļoti liela spēle. Visas likmes ir augstas, viņi spēlē uz visu banku. Cik daudz es zinu? Jūsu baņķierim ir krāsa sejā. (Es biju sajūsmā.) Tas, kurš tiek sadalīts, sēž uz jūsu krēsla, noliecies uz priekšu. Kāpēc viņš noliecās? Kāpēc viņam ir tik stīva seja? Un acis deg. Kāpēc baņķierim ir krāsa sejā? Kāpēc visi ir tik pārakmeņojušies? Un tas ar dzeltenajām skaidiņām. Un tas ar baltumiem. Un tas ar sarkanajiem. Kāpēc visi klusē? Jo tā ir ļoti liela spēle. Jo pēdējā kon.
Kā jūs zināt, kas ir pēdējais? ES jautāju.
Banka ir uz karaļa, septiņi ir atvērti, - viņš atbildēja. - Neviens neliek likmes uz savām kartēm. Jūsu kārtis - uz sāniem. Katram prātā ir viena lieta. Visi liek likmes uz septītnieku. Varbūt banka zaudēs divdesmit tūkstošus, varbūt uzvarēs. Jā, es saprotu šo attēlu!
Un tomēr jūs nezināt beigas! Es uzvaroši iesaucos. - Šī ir pēdējā kārta, bet kārtis vēl nav atvērtas. Attēlā tie nekad nebūs atvērti. Tāpēc nav zināms, kurš uzvarēja un kurš zaudēja.
Un viņi sēdēs un klusēs? viņš teica ar pārsteigumu un šausmām acīs. – Un tas, kuru nodod, turpinās sēdēt, noliecies uz priekšu? Un baņķierim krāsa nenobirs no vaigiem? Cik dīvaini! Viņi tur sēdēs vienmēr, vienmēr. Un kartes nekad netiks atvērtas.
Tā ir bilde, es teicu. - Tā ir dzīve. Jūs pats redzējāt tādas lietas.
Viņš paskatījās uz mani, padomāja un tad lēnām sacīja:
Jā, tev taisnība. Beigu nav. Neviens viņu neatpazīs. Bet tā ir taisnība. ES esmu redzējis. Tā ir dzīve.
Viņš ilgi smēķēja, nerunādams ne vārda, novērtēdams baltā cilvēka smalko gudrību un salīdzinot to ar dzīves parādībām. Dažreiz viņš pakratīja galvu un vienu vai divas reizes kaut ko nomurmināja zem deguna. Pēc
Londonas Džeks
Viltus saulīšu ceļš
Džeks Londons
VILTUS SAULES TAKA
D.Gorbova tulkojums
Sitka Čārlijs smēķēja pīpi, domīgi pētot ilustrāciju, kas uzlīmēta uz sienas no Polis Gazette. Viņš skatījās uz viņu pusstundu, neapstājoties, un visu šo laiku es viņam klusībā sekoju. Viņa smadzenēs notika kaut kāds darbs - Dievs zina, kas, bet katrā ziņā interesanti. Viņš nodzīvoja lielisku dzīvi, daudz redzēja savā mūžā un spēja veikt neparastas pārvērtības: viņš attālinājās no savas tautas un kļuva, cik vien tas indietim tas ir iespējams, savā garīgajā izskatā pat balts. Viņš pats teica, ka atnācis pie ugunskura, apsēdies pie mūsu ugunskura un kļuvis par vienu no mums. Viņš nekad nemācēja lasīt un rakstīt, taču viņa valoda bija brīnišķīga un vēl ievērojamāka – pilnība, ar kādu viņš asimilēja baltā cilvēka domāšanas veidu, viņa pieeju lietām.
Mēs uzdūrāmies šai pamestajai būdiņai pēc smagas gājiena dienas. Tagad suņi tika pabaroti, trauki pēc vakariņām nomazgāti, un mēs izbaudījām to brīnišķīgo mirkli, kas ceļotājiem Aļaskā pienāk vienu reizi - tikai vienu reizi - dienā, kad starp nogurušu ķermeni un gultu nav cita šķēršļa kā nepieciešamība pīpē pa nakti. Daži būdiņas bijušie iedzīvotāji bija izgreznojuši sienas ar ilustrācijām, kas izplēstas no žurnāliem un laikrakstiem, un tieši šīs ilustrācijas piesaistīja Sitkas Čārlijas uzmanību, tiklīdz mēs šeit nokļuvām — pirms divām stundām.
Viņš tās uzmanīgi pētīja, skatīdamies no viena uz otru un atpakaļ; un es redzēju, ka viņš ir apmulsis, neizpratnē.
Nu? Es beidzot pārtraucu klusumu.
Viņš izņēma pīpi no mutes un vienkārši teica:
es nesaprotu.
Viņš ievilka vēl vienu dvesmu, atkal izņēma pīpi un ar iemutņa galu norādīja uz ilustrāciju no Polis-gazeta.
Šeit ir attēls. Kas notika? es nesaprotu.
Es paskatījos. Cilvēks ar neticami nelietīgu fizionomiju, traģiski piespiežot roku pie sirds, atmuguriski nokrīt zemē; otrs - kaut kas līdzīgs sodošam eņģelim ar Adonisa izskatu - stāv viņam pretī un paceļ kūpošu revolveri.
Kāds vīrietis nogalina otru,” es sacīju, savukārt apmulsusi, juzdamās, ka nevaru atrast izskaidrojumu attēlotajam.
Kāpēc? jautāja Sitka Čārlijs.
Es nezinu, es teicu atklāti.
Šajā bildē tikai beigas, - viņš teica. Viņai nav sākuma.
Tā ir dzīve, es teicu.
Dzīvē ir sākums, viņš iebilda.
Es neko neteicu, un viņš pievērsa acis uz citu attēlu - attēlu no gleznas "Leda un gulbis".
Šajā attēlā nav sākuma,” viņš teica. – Un gala nav. Nesaprotu bildes.
Paskaties uz šo,” es norādīju uz trešo ilustrāciju. – Tam ir zināma nozīme. Kā tu viņu saproti?
Viņš skatījās uz viņu vairākas minūtes.
Meitene ir slima,” viņš beidzot ierunājās. Lūk, ārsts skatās uz viņu. Viņi visu nakti negulēja: redziet - lampā ir maz petrolejas, logā rītausma. Slimība ir smaga; varbūt meitene nomirs, tāpēc daktere tik drūma. Un šī ir māte. Slimība ir smaga: māte nolika galvu uz galda un raud.
Kā tu zini, kas raud? es pārtraucu. - Tu neredzi seju. Varbūt viņa guļ?
Sitka Čārlija pārsteigta paskatījās uz mani, tad atkal uz attēlu. Bija skaidrs, ka viņa iespaids bija neprecīzs.
Varbūt viņš guļ, viņš piekrita. Tad paskatījos vērīgāk. Nē, neguļ. No pleciem var redzēt, ka viņš neguļ. Esmu redzējusi sievietes raudam, viņām tādi pleci. Māte raud. Slimība ir ļoti smaga.
Nu tu saproti bildes saturu! es iesaucos.
Viņš pakratīja galvu un jautāja:
Vai meitene nomirs?
Tagad man vajadzēja klusēt.
Vai viņa nomirs? viņš atkārtoja savu jautājumu. – Jūs esat mākslinieks. Varbūt zini?
Nē, es nezinu, es atzinu.
Tā nav dzīve, viņš pamācoši teica. – Dzīvē meitene vai nu nomirst, vai atveseļojas. Dzīvē kaut kas notiek. Bildē nekas nenotiek. Nē, es nesaprotu bildes.
Viņš bija nepārprotami nokaitināts. Viņš tik ļoti gribēja saprast visu baltajiem saprotamo, bet šajā gadījumā tas nebija iespējams. Viņa tonī bija arī izaicinājums: man bija jāpierāda viņam gudrības klātbūtne attēlos. Turklāt viņš bija apveltīts ar neparasti spēcīgu iztēli – es to pamanīju jau sen. Viņš visu vizualizēja. Viņš apcerēja dzīvi tēlos, izjuta to tēlos, domāja par to tēlaini. Un tajā pašā laikā viņš nesaprata citu radītos un ar krāsu un līniju palīdzību tvertos attēlus uz audekla.
Attēls ir dzīvības daļiņa, es teicu. - Mēs attēlojam dzīvi tādu, kādu mēs to redzam. Pieņemsim, ka tu, Čārlij, ej pa taku. Nakts. Jūsu priekšā ir būda. Logā ir gaisma. Vienu vai divas sekundes tu skaties ārā pa logu. Es kaut ko ieraudzīju un devos tālāk. Pieņemsim, ka ir vīrietis, viņš raksta vēstuli. Jūs redzējāt kaut ko bez sākuma vai beigām. Nekas nav noticis. Un tomēr jūs redzējāt daļu dzīves. Un atcerieties to vēlāk. Jūsu prātā ir attēls. Glezniecība loga rāmī.
Viņu nepārprotami ieinteresēja: es zināju, ka, manī klausoties, viņš, šķiet, jau skatās pa logu un ieraudzīja vīrieti, kurš raksta vēstuli.
Jūs esat uzzīmējis vienu attēlu, ko es saprotu," viņš teica. Taisnība. Ar lielu patiku. Jūsu kajītē Dausonā ir sapulcējušies cilvēki. Viņi sēž pie galda, spēlē faraonu. Pa lielam. Neierobežojiet likmes.
Kā jūs zināt, ka tie nav ierobežoti? - es satraukti jautāju, jo runa bija par manu darbu vērtējumu no objektīva tiesneša, kurš zina tikai dzīvi, nav pazīstams ar mākslu un īstā sfērā jūtas kā zivs ūdenī. Jāsaka, ka īpaši novērtēju šo attēlu. Es to nosaucu par "The Last Con" un uzskatīju to par vienu no labākajiem saviem darbiem.
Uz galda nav naudas,” Čārlijam paskaidroja Sitka. - Viņi spēlē par žetoniem. Tātad - par visu, kas atrodas bankā. Vienam ir dzeltenas čipsas — varbūt tūkstotis, varbūt divi tūkstoši dolāru katrā. Citam ir sarkanie – varbūt piecsimt dolāru, varbūt tūkstotis. Ļoti liela spēle. Visas likmes ir augstas, viņi spēlē uz visu banku. Cik daudz es zinu? Jūsu baņķierim ir krāsa sejā. (Es biju sajūsmā.) Tas, kurš tiek sadalīts, sēž uz jūsu krēsla, noliecies uz priekšu. Kāpēc viņš noliecās? Kāpēc viņam ir tik stīva seja? Un acis deg. Kāpēc baņķierim ir krāsa sejā? Kāpēc visi ir tik pārakmeņojušies? Un tas ar dzeltenajām skaidiņām. Un tas ar baltumiem. Un tas ar sarkanajiem. Kāpēc visi klusē? Jo tā ir ļoti liela spēle. Jo pēdējā kon.
Kā jūs zināt, kas ir pēdējais? ES jautāju.
Banka ir uz karaļa, septiņi ir atvērti, - viņš atbildēja. - Neviens neliek likmes uz savām kartēm. Jūsu kārtis - uz sāniem. Katram prātā ir viena lieta. Visi liek likmes uz septītnieku. Varbūt banka zaudēs divdesmit tūkstošus, varbūt uzvarēs. Jā, es saprotu šo attēlu!
Un tomēr jūs nezināt beigas! Es uzvaroši iesaucos. - Šī ir pēdējā kārta, bet kārtis vēl nav atvērtas. Attēlā tie nekad nebūs atvērti. Tāpēc nav zināms, kurš uzvarēja un kurš zaudēja.
Londonas Džeks
Viltus saulīšu ceļš
Džeks Londons
VILTUS SAULES TAKA
D.Gorbova tulkojums
Sitka Čārlijs smēķēja pīpi, domīgi pētot ilustrāciju, kas uzlīmēta uz sienas no Polis Gazette. Viņš skatījās uz viņu pusstundu, neapstājoties, un visu šo laiku es viņam klusībā sekoju. Viņa smadzenēs notika kaut kāds darbs - Dievs zina, kas, bet katrā ziņā interesanti. Viņš nodzīvoja lielisku dzīvi, daudz redzēja savā mūžā un spēja veikt neparastas pārvērtības: viņš attālinājās no savas tautas un kļuva, cik vien tas indietim tas ir iespējams, savā garīgajā izskatā pat balts. Viņš pats teica, ka atnācis pie ugunskura, apsēdies pie mūsu ugunskura un kļuvis par vienu no mums. Viņš nekad nemācēja lasīt un rakstīt, taču viņa valoda bija brīnišķīga un vēl ievērojamāka – pilnība, ar kādu viņš asimilēja baltā cilvēka domāšanas veidu, viņa pieeju lietām.
Mēs uzdūrāmies šai pamestajai būdiņai pēc smagas gājiena dienas. Tagad suņi tika pabaroti, trauki pēc vakariņām nomazgāti, un mēs izbaudījām to brīnišķīgo mirkli, kas ceļotājiem Aļaskā pienāk vienu reizi - tikai vienu reizi - dienā, kad starp nogurušu ķermeni un gultu nav cita šķēršļa kā nepieciešamība pīpē pa nakti. Daži būdiņas bijušie iedzīvotāji bija izgreznojuši sienas ar ilustrācijām, kas izplēstas no žurnāliem un laikrakstiem, un tieši šīs ilustrācijas piesaistīja Sitkas Čārlijas uzmanību, tiklīdz mēs šeit nokļuvām — pirms divām stundām.
Viņš tās uzmanīgi pētīja, skatīdamies no viena uz otru un atpakaļ; un es redzēju, ka viņš ir apmulsis, neizpratnē.
Nu? Es beidzot pārtraucu klusumu.
Viņš izņēma pīpi no mutes un vienkārši teica:
es nesaprotu.
Viņš ievilka vēl vienu dvesmu, atkal izņēma pīpi un ar iemutņa galu norādīja uz ilustrāciju no Polis-gazeta.
Šeit ir attēls. Kas notika? es nesaprotu.
Es paskatījos. Cilvēks ar neticami nelietīgu fizionomiju, traģiski piespiežot roku pie sirds, atmuguriski nokrīt zemē; otrs - kaut kas līdzīgs sodošam eņģelim ar Adonisa izskatu - stāv viņam pretī un paceļ kūpošu revolveri.
Kāds vīrietis nogalina otru,” es sacīju, savukārt apmulsusi, juzdamās, ka nevaru atrast izskaidrojumu attēlotajam.
Kāpēc? jautāja Sitka Čārlijs.
Es nezinu, es teicu atklāti.
Šajā bildē tikai beigas, - viņš teica. Viņai nav sākuma.
Tā ir dzīve, es teicu.
Dzīvē ir sākums, viņš iebilda.
Es neko neteicu, un viņš pievērsa acis uz citu attēlu - attēlu no gleznas "Leda un gulbis".
Šajā attēlā nav sākuma,” viņš teica. – Un gala nav. Nesaprotu bildes.
Paskaties uz šo,” es norādīju uz trešo ilustrāciju. – Tam ir zināma nozīme. Kā tu viņu saproti?
Viņš skatījās uz viņu vairākas minūtes.
Meitene ir slima,” viņš beidzot ierunājās. Lūk, ārsts skatās uz viņu. Viņi visu nakti negulēja: redziet - lampā ir maz petrolejas, logā rītausma. Slimība ir smaga; varbūt meitene nomirs, tāpēc daktere tik drūma. Un šī ir māte. Slimība ir smaga: māte nolika galvu uz galda un raud.
Kā tu zini, kas raud? es pārtraucu. - Tu neredzi seju. Varbūt viņa guļ?
Sitka Čārlija pārsteigta paskatījās uz mani, tad atkal uz attēlu. Bija skaidrs, ka viņa iespaids bija neprecīzs.
Varbūt viņš guļ, viņš piekrita. Tad paskatījos vērīgāk. Nē, neguļ. No pleciem var redzēt, ka viņš neguļ. Esmu redzējusi sievietes raudam, viņām tādi pleci. Māte raud. Slimība ir ļoti smaga.
Nu tu saproti bildes saturu! es iesaucos.
Viņš pakratīja galvu un jautāja:
Vai meitene nomirs?
Tagad man vajadzēja klusēt.
Vai viņa nomirs? viņš atkārtoja savu jautājumu. – Jūs esat mākslinieks. Varbūt zini?
Nē, es nezinu, es atzinu.
Tā nav dzīve, viņš pamācoši teica. – Dzīvē meitene vai nu nomirst, vai atveseļojas. Dzīvē kaut kas notiek. Bildē nekas nenotiek. Nē, es nesaprotu bildes.
Viņš bija nepārprotami nokaitināts. Viņš tik ļoti gribēja saprast visu baltajiem saprotamo, bet šajā gadījumā tas nebija iespējams. Viņa tonī bija arī izaicinājums: man bija jāpierāda viņam gudrības klātbūtne attēlos. Turklāt viņš bija apveltīts ar neparasti spēcīgu iztēli – es to pamanīju jau sen. Viņš visu vizualizēja. Viņš apcerēja dzīvi tēlos, izjuta to tēlos, domāja par to tēlaini. Un tajā pašā laikā viņš nesaprata citu radītos un ar krāsu un līniju palīdzību tvertos attēlus uz audekla.
Attēls ir dzīvības daļiņa, es teicu. - Mēs attēlojam dzīvi tādu, kādu mēs to redzam. Pieņemsim, ka tu, Čārlij, ej pa taku. Nakts. Jūsu priekšā ir būda. Logā ir gaisma. Vienu vai divas sekundes tu skaties ārā pa logu. Es kaut ko ieraudzīju un devos tālāk. Pieņemsim, ka ir vīrietis, viņš raksta vēstuli. Jūs redzējāt kaut ko bez sākuma vai beigām. Nekas nav noticis. Un tomēr jūs redzējāt daļu dzīves. Un atcerieties to vēlāk. Jūsu prātā ir attēls. Glezniecība loga rāmī.
Viņu nepārprotami ieinteresēja: es zināju, ka, manī klausoties, viņš, šķiet, jau skatās pa logu un ieraudzīja vīrieti, kurš raksta vēstuli.
Jūs esat uzzīmējis vienu attēlu, ko es saprotu," viņš teica. Taisnība. Ar lielu patiku. Jūsu kajītē Dausonā ir sapulcējušies cilvēki. Viņi sēž pie galda, spēlē faraonu. Pa lielam. Neierobežojiet likmes.
Kā jūs zināt, ka tie nav ierobežoti? - es satraukti jautāju, jo runa bija par manu darbu vērtējumu no objektīva tiesneša, kurš zina tikai dzīvi, nav pazīstams ar mākslu un īstā sfērā jūtas kā zivs ūdenī. Jāsaka, ka īpaši novērtēju šo attēlu. Es to nosaucu par "The Last Con" un uzskatīju to par vienu no labākajiem saviem darbiem.
Uz galda nav naudas,” Čārlijam paskaidroja Sitka. - Viņi spēlē par žetoniem. Tātad - par visu, kas atrodas bankā. Vienam ir dzeltenas čipsas — varbūt tūkstotis, varbūt divi tūkstoši dolāru katrā. Citam ir sarkanie – varbūt piecsimt dolāru, varbūt tūkstotis. Ļoti liela spēle. Visas likmes ir augstas, viņi spēlē uz visu banku. Cik daudz es zinu? Jūsu baņķierim ir krāsa sejā. (Es biju sajūsmā.) Tas, kurš tiek sadalīts, sēž uz jūsu krēsla, noliecies uz priekšu. Kāpēc viņš noliecās? Kāpēc viņam ir tik stīva seja? Un acis deg. Kāpēc baņķierim ir krāsa sejā? Kāpēc visi ir tik pārakmeņojušies? Un tas ar dzeltenajām skaidiņām. Un tas ar baltumiem. Un tas ar sarkanajiem. Kāpēc visi klusē? Jo tā ir ļoti liela spēle. Jo pēdējā kon.
Kā jūs zināt, kas ir pēdējais? ES jautāju.
Banka ir uz karaļa, septiņi ir atvērti, - viņš atbildēja. - Neviens neliek likmes uz savām kartēm. Jūsu kārtis - uz sāniem. Katram prātā ir viena lieta. Visi liek likmes uz septītnieku. Varbūt banka zaudēs divdesmit tūkstošus, varbūt uzvarēs. Jā, es saprotu šo attēlu!
Un tomēr jūs nezināt beigas! Es uzvaroši iesaucos. - Šī ir pēdējā kārta, bet kārtis vēl nav atvērtas. Attēlā tie nekad nebūs atvērti. Tāpēc nav zināms, kurš uzvarēja un kurš zaudēja.
Un viņi sēdēs un klusēs? viņš teica ar pārsteigumu un šausmām acīs. – Un tas, kuru nodod, turpinās sēdēt, noliecies uz priekšu? Un baņķierim krāsa nenobirs no vaigiem? Cik dīvaini! Viņi tur sēdēs vienmēr, vienmēr. Un kartes nekad netiks atvērtas.
Tā ir bilde, es teicu. - Tā ir dzīve. Jūs pats redzējāt tādas lietas.
Viņš paskatījās uz mani, padomāja un tad lēnām sacīja:
Jā, tev taisnība. Beigu nav. Neviens viņu neatpazīs. Bet tā ir taisnība. ES esmu redzējis. Tā ir dzīve.
Viņš ilgi smēķēja, nerunādams ne vārda, novērtēdams baltā cilvēka smalko gudrību un salīdzinot to ar dzīves parādībām. Dažreiz viņš pakratīja galvu un vienu vai divas reizes kaut ko nomurmināja zem deguna. Tad viņš izsita pelnus no pīpes, atkal rūpīgi iebāza tos un pēc neilgas vilcināšanās atkal aizdedzināja:
Jā, arī es esmu redzējis daudzas dzīves bildes,” viņš teica. - Nevis zīmētas, bet tās, kuras redzi savām acīm. Es skatījos uz viņiem kā pa logu, it kā viņi rakstītu vēstuli. Esmu redzējis daudzus dzīves gabalus – bez gala, bez sākuma, bez skaidras jēgas.
Pēkšņi viņš pagriezās pret mani, paskatījās uz mani tukši un domīgi sacīja:
Klausies. Jūs esat mākslinieks. Kā jūs attēlotu to, ko reiz redzēju: attēlu bez sākuma un ar nesaprotamām beigām, ziemeļblāzmas apgaismotu un Aļaskas kadrā ievietotu dzīves gabalu?
Plašs audekls, es nomurmināju.
Bet viņš maniem vārdiem nepievērsa uzmanību, jo viņa acu priekšā jau bija atmiņas radīts attēls, un viņš to apcerēja.
Tam var dot dažādus nosaukumus, viņš turpināja. - Bet viltus sauli bija daudz, un tāpēc man radās ideja to nosaukt šādi: "Neīsto saulu ceļš." Tas notika sen. Pirmo reizi šo sievieti satiku pirms septiņiem gadiem, 1897. gada rudenī. Man bija ļoti laba Pīterboro kanoe laiva uz Lindermana ezera. Es šķērsoju Čilkotu ar diviem tūkstošiem vēstuļu Dousonam — strādāju par pastnieku. Tad visi ļoti vēlējās pēc Klondaikas. Daudzi cilvēki bija ceļā. Daudzi gāza kokus un taisīja laivas. Drīz būs upes; ir sniegs gaisā, sniegs uz zemes, ledus uz ezera un ledus uz upes atzaros. Ar katru dienu arvien vairāk sniega vairāk ledus. Varbūt pēc dienas, varbūt pēc trim, varbūt pēc nedēļas sals piemeklēs, un tad - bez ūdens, tikai ledus, un visi ies kājām. Tas ir sešsimt jūdžu līdz Dawson, tāls ceļš. Un laiva brauc ātri. Ikviens vēlas būt uz laivas. Visi saka: "Čārlij, ņem mani kanoe laivā; divsimt dolāru dāmas"; "Čārlij, trīs simti dolāru"; — Čārlijs, četri simti. Bet es saku nē. Es visiem saku: "Nē. Es esmu pastnieks."
Sitka Čārlijs smēķēja pīpi, domīgi pētot ilustrāciju, kas uzlīmēta uz sienas no Polis Gazette. Viņš skatījās uz viņu pusstundu, neapstājoties, un visu šo laiku es viņam klusībā sekoju. Viņa smadzenēs notika kaut kāds darbs - Dievs zina, kas, bet katrā ziņā interesanti. Viņš nodzīvoja lielisku dzīvi, daudz redzēja savas dzīves laikā un spēja veikt neparastas pārvērtības: viņš attālinājās no savas tautas un kļuva, cik vien tas indietim tas ir iespējams, savā garīgajā izskatā pat balts. Viņš pats teica, ka atnācis pie ugunskura, apsēdies pie mūsu ugunskura un kļuvis par vienu no mums. Viņš nekad nemācēja lasīt un rakstīt, taču viņa valoda bija brīnišķīga un vēl ievērojamāka – pilnība, ar kādu viņš asimilēja baltā cilvēka domāšanas veidu, viņa pieeju lietām.
Mēs uzdūrāmies šai pamestajai būdiņai pēc smagas gājiena dienas. Tagad suņi tika pabaroti, trauki pēc vakariņām nomazgāti, un mēs izbaudījām to brīnišķīgo mirkli, kas ceļotājiem Aļaskā pienāk vienu reizi - tikai vienu reizi - dienā, kad starp nogurušu ķermeni un gultu nav cita šķēršļa kā nepieciešamība pīpē pa nakti. Daži būdiņas bijušie iedzīvotāji bija izgreznojuši sienas ar ilustrācijām, kas izplēstas no žurnāliem un laikrakstiem, un tieši šīs ilustrācijas piesaistīja Sitkas Čārlijas uzmanību, tiklīdz mēs šeit nokļuvām — pirms divām stundām.
Viņš tās uzmanīgi pētīja, skatīdamies no viena uz otru un atpakaļ; un es redzēju, ka viņš ir apmulsis, neizpratnē.
Nu? Es beidzot pārtraucu klusumu.
Viņš izņēma pīpi no mutes un vienkārši teica:
es nesaprotu.
Viņš ievilka vēl vienu dvesmu, atkal izņēma pīpi un ar iemutņa galu norādīja uz ilustrāciju no Polis-gazeta.
Šeit ir attēls. Kas notika? es nesaprotu.
Es paskatījos. Cilvēks ar neticami nelietīgu fizionomiju, traģiski piespiežot roku pie sirds, atmuguriski nokrīt zemē; otrs - kaut kas līdzīgs sodošam eņģelim ar Adonisa izskatu - stāv viņam pretī un paceļ kūpošu revolveri.
Kāds vīrietis nogalina otru,” es sacīju, savukārt apmulsusi, juzdamās, ka nevaru atrast izskaidrojumu attēlotajam.
Kāpēc? jautāja Sitka Čārlijs.
Es nezinu, es teicu atklāti.
Šajā bildē tikai beigas, - viņš teica. Viņai nav sākuma.
Tā ir dzīve, es teicu.
Dzīvē ir sākums, viņš iebilda.
Es neko neteicu, un viņš pievērsa acis citam attēlam – momentuzņēmumam no gleznas “Leda un gulbis”.
Šajā attēlā nav sākuma,” viņš teica. – Un gala nav. Nesaprotu bildes.
Paskaties uz šo,” es norādīju uz trešo ilustrāciju. – Tam ir zināma nozīme. Kā tu viņu saproti?
Viņš skatījās uz viņu vairākas minūtes.
Meitene ir slima,” viņš beidzot ierunājās. Lūk, ārsts skatās uz viņu. Viņi visu nakti negulēja: redziet - lampā ir maz petrolejas, logā rītausma. Slimība ir smaga; varbūt meitene nomirs, tāpēc daktere tik drūma. Un šī ir māte. Slimība ir smaga: māte nolika galvu uz galda un raud.
Kā tu zini, kas raud? es pārtraucu. - Tu neredzi seju. Varbūt viņa guļ?
Sitka Čārlija pārsteigta paskatījās uz mani, tad atkal uz attēlu. Bija skaidrs, ka viņa iespaids bija neprecīzs.
Varbūt viņš guļ, viņš piekrita. Tad paskatījos vērīgāk. - Nē, viņš neguļ. No pleciem var redzēt, ka viņš neguļ. Esmu redzējusi sievietes raudam – viņām tādi pleci. Māte raud. Slimība ir ļoti smaga.
Nu tu saproti bildes saturu! es iesaucos.
Viņš pakratīja galvu un jautāja:
Vai meitene nomirs?
Tagad man vajadzēja klusēt.
Vai viņa nomirs? viņš atkārtoja savu jautājumu. – Jūs esat mākslinieks. Varbūt zini?
Nē, es nezinu, es atzinu.
Tā nav dzīve, viņš pamācoši teica. – Dzīvē meitene vai nu nomirst, vai atveseļojas. Dzīvē kaut kas notiek. Bildē nekas nenotiek. Nē, es nesaprotu bildes.
Viņš bija nepārprotami nokaitināts. Viņš tik ļoti gribēja saprast visu baltajiem saprotamo, bet šajā gadījumā tas nebija iespējams. Viņa tonī bija arī izaicinājums: man bija jāpierāda viņam gudrības klātbūtne attēlos. Turklāt viņš bija apveltīts ar neparasti spēcīgu iztēli – es to pamanīju jau sen. Viņš visu vizualizēja. Viņš apcerēja dzīvi tēlos, izjuta to tēlos, domāja par to tēlaini. Un tajā pašā laikā viņš nesaprata citu radītos un ar krāsu un līniju palīdzību tvertos attēlus uz audekla.
Attēls ir dzīvības daļiņa, es teicu. - Mēs attēlojam dzīvi tādu, kādu mēs to redzam. Pieņemsim, ka tu, Čārlij, ej pa taku. Nakts. Jūsu priekšā ir būda. Logā ir gaisma. Vienu vai divas sekundes tu skaties ārā pa logu. Es kaut ko ieraudzīju un devos tālāk. Pieņemsim, ka ir vīrietis, viņš raksta vēstuli. Jūs redzējāt kaut ko bez sākuma vai beigām. Nekas nav noticis. Un tomēr jūs redzējāt daļu dzīves. Un atcerieties to vēlāk. Jūsu prātā ir attēls. Glezniecība loga rāmī.
Viņu nepārprotami ieinteresēja: es zināju, ka, manī klausoties, viņš, šķiet, jau skatās pa logu un ieraudzīja vīrieti, kurš raksta vēstuli.
Jūs esat uzzīmējis vienu attēlu, ko es saprotu," viņš teica. - Taisnība. Ar lielu patiku. Jūsu kajītē Dausonā ir sapulcējušies cilvēki. Viņi sēž pie galda, spēlē faraonu. Pa lielam. Neierobežojiet likmes.
Kā jūs zināt, ka tie nav ierobežoti? - es satraukti jautāju, jo runa bija par manu darbu vērtējumu no objektīva tiesneša, kurš zina tikai dzīvi, nav pazīstams ar mākslu un īstā sfērā jūtas kā zivs ūdenī. Jāsaka, ka īpaši novērtēju šo attēlu. Es to nosaucu par "The Last Con" un uzskatīju to par vienu no labākajiem saviem darbiem.
Uz galda nav naudas,” Čārlijam paskaidroja Sitka. - Viņi spēlē par žetoniem. Tātad - par visu, kas atrodas bankā. Vienam ir dzeltenas čipsas — varbūt tūkstotis, varbūt divi tūkstoši dolāru katrā. Citam ir sarkanie – varbūt piecsimt dolāru, varbūt tūkstotis. Ļoti liela spēle. Visas likmes ir augstas, viņi spēlē uz visu banku. Cik daudz es zinu? Jūsu baņķierim ir krāsa sejā. (Es biju sajūsmā.) Tas, kurš tiek sadalīts, sēž uz jūsu krēsla, noliecies uz priekšu. Kāpēc viņš noliecās? Kāpēc viņam ir tik stīva seja? Un acis deg. Kāpēc baņķierim ir krāsa sejā? Kāpēc visi ir tik pārakmeņojušies? Un tas ar dzeltenajām skaidiņām. Un tas ar baltumiem. Un tas ar sarkanajiem. Kāpēc visi klusē? Jo tā ir ļoti liela spēle. Jo pēdējā kon.
Kā jūs zināt, kas ir pēdējais? ES jautāju.
Banka ir uz karaļa, septiņi ir atvērti, - viņš atbildēja. - Neviens neliek likmes uz savām kartēm. Jūsu kārtis - uz sāniem. Katram prātā ir viena lieta. Visi liek likmes uz septītnieku. Varbūt banka zaudēs divdesmit tūkstošus, varbūt uzvarēs. Jā, es saprotu šo attēlu!
Un tomēr jūs nezināt beigas! Es uzvaroši iesaucos. - Šī ir pēdējā kārta, bet kārtis vēl nav atvērtas. Attēlā tie nekad nebūs atvērti. Tāpēc nav zināms, kurš uzvarēja un kurš zaudēja.
Un viņi sēdēs un klusēs? viņš teica ar pārsteigumu un šausmām acīs. – Un tas, kuru nodod, turpinās sēdēt, noliecies uz priekšu? Un baņķierim krāsa nenobirs no vaigiem? Cik dīvaini! Viņi tur sēdēs vienmēr, vienmēr. Un kartes nekad netiks atvērtas.
Tā ir bilde, es teicu. - Tā ir dzīve. Jūs pats redzējāt tādas lietas.
Viņš paskatījās uz mani, padomāja un tad lēnām sacīja:
Jā, tev taisnība. Beigu nav. Neviens viņu neatpazīs. Bet tā ir taisnība. ES esmu redzējis. Tā ir dzīve.
Viņš ilgi smēķēja, nerunādams ne vārda, novērtēdams baltā cilvēka smalko gudrību un salīdzinot to ar dzīves parādībām. Dažreiz viņš pakratīja galvu un vienu vai divas reizes kaut ko nomurmināja zem deguna. Tad viņš izsita pelnus no pīpes, atkal rūpīgi iebāza tos un pēc neilgas vilcināšanās atkal aizdedzināja:
Jā, arī es esmu redzējis daudzas dzīves bildes,” viņš teica. - Nevis zīmētas, bet tās, kuras redzi savām acīm. Es skatījos uz viņiem kā pa logu, it kā viņi rakstītu vēstuli. Esmu redzējis daudzus dzīves gabalus – bez gala, bez sākuma, bez skaidras jēgas.
Pēkšņi viņš pagriezās pret mani, paskatījās uz mani tukši un domīgi sacīja:
Klausies. Jūs esat mākslinieks. Kā jūs attēlotu to, ko reiz redzēju: attēlu bez sākuma un ar nesaprotamām beigām, ziemeļblāzmas apgaismotu un Aļaskas kadrā ievietotu dzīves gabalu?
Viltus saulīšu ceļš
Džeks Londons
Dzīves mīlestība
Džeks Londons
Viltus saulīšu ceļš
Sitka Čārlijs smēķēja pīpi, domīgi pētot ilustrāciju, kas uzlīmēta uz sienas no Polis Gazette. Viņš skatījās uz viņu pusstundu, neapstājoties, un visu šo laiku es viņam klusībā sekoju. Viņa smadzenēs notika kaut kāds darbs - Dievs zina, kas, bet katrā ziņā interesanti. Viņš nodzīvoja lielisku dzīvi, daudz redzēja savas dzīves laikā un spēja veikt neparastas pārvērtības: viņš attālinājās no savas tautas un kļuva, cik vien tas indietim tas ir iespējams, savā garīgajā izskatā pat balts. Viņš pats teica, ka atnācis pie ugunskura, apsēdies pie mūsu ugunskura un kļuvis par vienu no mums. Viņš nekad nemācēja lasīt un rakstīt, taču viņa valoda bija brīnišķīga un vēl ievērojamāka – pilnība, ar kādu viņš asimilēja baltā cilvēka domāšanas veidu, viņa pieeju lietām.
Mēs uzdūrāmies šai pamestajai būdiņai pēc smagas gājiena dienas. Tagad suņi tika pabaroti, trauki pēc vakariņām nomazgāti, un mēs izbaudījām to brīnišķīgo mirkli, kas ceļotājiem Aļaskā pienāk vienu reizi - tikai vienu reizi - dienā, kad starp nogurušu ķermeni un gultu nav cita šķēršļa kā nepieciešamība pīpē pa nakti. Daži būdiņas bijušie iedzīvotāji bija izgreznojuši sienas ar ilustrācijām, kas izplēstas no žurnāliem un laikrakstiem, un tieši šīs ilustrācijas piesaistīja Sitkas Čārlijas uzmanību, tiklīdz mēs šeit nokļuvām — pirms divām stundām.
Viņš tās uzmanīgi pētīja, skatīdamies no viena uz otru un atpakaļ; un es redzēju, ka viņš ir apmulsis, neizpratnē.
Nu? Es beidzot pārtraucu klusumu.
Viņš izņēma pīpi no mutes un vienkārši teica:
es nesaprotu.
Viņš ievilka vēl vienu dvesmu, atkal izņēma pīpi un ar iemutņa galu norādīja uz ilustrāciju no Polis-gazeta.
Šeit ir attēls. Kas notika? es nesaprotu.
Es paskatījos. Cilvēks ar neticami nelietīgu fizionomiju, traģiski piespiežot roku pie sirds, atmuguriski nokrīt zemē; otrs - kaut kas līdzīgs sodošam eņģelim ar Adonisa izskatu - stāv viņam pretī un paceļ kūpošu revolveri.
Kāds vīrietis nogalina otru,” es sacīju, savukārt apmulsusi, juzdamās, ka nevaru atrast izskaidrojumu attēlotajam.
Kāpēc? jautāja Sitka Čārlijs.
Es nezinu, es teicu atklāti.
Šajā bildē tikai beigas, - viņš teica. Viņai nav sākuma.
Tā ir dzīve, es teicu.
Dzīvē ir sākums, viņš iebilda.
Es neko neteicu, un viņš pievērsa acis citam attēlam – momentuzņēmumam no gleznas “Leda un gulbis”.
Šajā attēlā nav sākuma,” viņš teica. – Un gala nav. Nesaprotu bildes.
Paskaties uz šo,” es norādīju uz trešo ilustrāciju. – Tam ir zināma nozīme. Kā tu viņu saproti?
Viņš skatījās uz viņu vairākas minūtes.
Meitene ir slima,” viņš beidzot ierunājās. Lūk, ārsts skatās uz viņu. Viņi visu nakti negulēja: redziet - lampā ir maz petrolejas, logā rītausma. Slimība ir smaga; varbūt meitene nomirs, tāpēc daktere tik drūma. Un šī ir māte. Slimība ir smaga: māte nolika galvu uz galda un raud.
Kā tu zini, kas raud? es pārtraucu. - Tu neredzi seju. Varbūt viņa guļ?
Sitka Čārlija pārsteigta paskatījās uz mani, tad atkal uz attēlu. Bija skaidrs, ka viņa iespaids bija neprecīzs.
Varbūt viņš guļ, viņš piekrita. Tad paskatījos vērīgāk. - Nē, viņš neguļ. No pleciem var redzēt, ka viņš neguļ. Esmu redzējusi sievietes raudam – viņām tādi pleci. Māte raud. Slimība ir ļoti smaga.
Nu tu saproti bildes saturu! es iesaucos.
Viņš pakratīja galvu un jautāja:
Vai meitene nomirs?
Tagad man vajadzēja klusēt.
Vai viņa nomirs? viņš atkārtoja savu jautājumu. – Jūs esat mākslinieks. Varbūt zini?
Nē, es nezinu, es atzinu.
Tā nav dzīve, viņš pamācoši teica. – Dzīvē meitene vai nu nomirst, vai atveseļojas. Dzīvē kaut kas notiek. Bildē nekas nenotiek. Nē, es nesaprotu bildes.
Viņš bija nepārprotami nokaitināts. Viņš tik ļoti gribēja saprast visu baltajiem saprotamo, bet šajā gadījumā tas nebija iespējams. Viņa tonī bija arī izaicinājums: man bija jāpierāda viņam gudrības klātbūtne attēlos. Turklāt viņš bija apveltīts ar neparasti spēcīgu iztēli – es to pamanīju jau sen. Viņš visu vizualizēja. Viņš apcerēja dzīvi tēlos, izjuta to tēlos, domāja par to tēlaini. Un tajā pašā laikā viņš nesaprata citu radītos un ar krāsu un līniju palīdzību tvertos attēlus uz audekla.
Attēls ir dzīvības daļiņa, es teicu. - Mēs attēlojam dzīvi tādu, kādu mēs to redzam. Pieņemsim, ka tu, Čārlij, ej pa taku. Nakts. Jūsu priekšā ir būda. Logā ir gaisma. Vienu vai divas sekundes tu skaties ārā pa logu. Es kaut ko ieraudzīju un devos tālāk. Pieņemsim, ka ir vīrietis, viņš raksta vēstuli. Jūs redzējāt kaut ko bez sākuma vai beigām. Nekas nav noticis. Un tomēr jūs redzējāt daļu dzīves. Un atcerieties to vēlāk. Jūsu prātā ir attēls. Glezniecība loga rāmī.
Viņu nepārprotami ieinteresēja: es zināju, ka, manī klausoties, viņš, šķiet, jau skatās pa logu un ieraudzīja vīrieti, kurš raksta vēstuli.
Jūs esat uzzīmējis vienu attēlu, ko es saprotu," viņš teica. - Taisnība. Ar lielu patiku. Jūsu kajītē Dausonā ir sapulcējušies cilvēki. Viņi sēž pie galda, spēlē faraonu. Pa lielam. Neierobežojiet likmes.
Kā jūs zināt, ka tie nav ierobežoti? - es satraukti jautāju, jo runa bija par manu darbu vērtējumu no objektīva tiesneša, kurš zina tikai dzīvi, nav pazīstams ar mākslu un īstā sfērā jūtas kā zivs ūdenī. Jāsaka, ka īpaši novērtēju šo attēlu. Es to nosaucu par "The Last Con" un uzskatīju to par vienu no labākajiem saviem darbiem.
Uz galda nav naudas,” Čārlijam paskaidroja Sitka. - Viņi spēlē par žetoniem. Tātad - par visu, kas atrodas bankā. Vienam ir dzeltenas čipsas — varbūt tūkstotis, varbūt divi tūkstoši dolāru katrā. Citam ir sarkanie – varbūt piecsimt dolāru, varbūt tūkstotis. Ļoti liela spēle. Visas likmes ir augstas, viņi spēlē uz visu banku. Cik daudz es zinu? Jūsu baņķierim ir krāsa sejā. (Es biju sajūsmā.) Tas, kurš tiek sadalīts, sēž uz jūsu krēsla, noliecies uz priekšu. Kāpēc viņš noliecās? Kāpēc viņam ir tik stīva seja? Un acis deg. Kāpēc baņķierim ir krāsa sejā? Kāpēc visi ir tik pārakmeņojušies? Un tas ar dzeltenajām skaidiņām. Un tas ar baltumiem. Un tas ar sarkanajiem. Kāpēc visi klusē? Jo tā ir ļoti liela spēle. Jo pēdējā kon.
Kā jūs zināt, kas ir pēdējais? ES jautāju.
Banka ir uz karaļa, septiņi ir atvērti, - viņš atbildēja. - Neviens neliek likmes uz savām kartēm. Jūsu kārtis - uz sāniem. Katram prātā ir viena lieta. Visi liek likmes uz septītnieku. Varbūt banka zaudēs divdesmit tūkstošus, varbūt uzvarēs. Jā, es saprotu šo attēlu!
Un tomēr jūs nezināt beigas! Es uzvaroši iesaucos. - Šī ir pēdējā kārta, bet kārtis vēl nav atvērtas. Attēlā tie nekad nebūs atvērti. Tāpēc nav zināms, kurš uzvarēja un kurš zaudēja.
Un viņi sēdēs un klusēs? viņš teica ar pārsteigumu un šausmām acīs. – Un tas, kuru nodod, turpinās sēdēt, noliecies uz priekšu? Un baņķierim krāsa nenobirs no vaigiem? Cik dīvaini! Viņi tur sēdēs vienmēr, vienmēr. Un kartes nekad netiks atvērtas.
Tā ir bilde, es teicu. - Tā ir dzīve. Jūs pats redzējāt tādas lietas.
Viņš paskatījās uz mani, padomāja un tad lēnām sacīja:
Jā, tev taisnība. Beigu nav. Neviens viņu neatpazīs. Bet tā ir taisnība. ES esmu redzējis. Tā ir dzīve.
Viņš ilgi smēķēja, nerunādams ne vārda, novērtēdams baltā cilvēka smalko gudrību un salīdzinot to ar dzīves parādībām. Dažreiz viņš pakratīja galvu un vienu vai divas reizes kaut ko nomurmināja zem deguna. Tad viņš izsita pelnus no pīpes, atkal rūpīgi iebāza tos un pēc neilgas vilcināšanās atkal aizdedzināja:
Jā, arī es esmu redzējis daudzas dzīves bildes,” viņš teica. - Nevis zīmētas, bet tās, kuras redzi savām acīm. Es skatījos uz viņiem kā pa logu, it kā viņi rakstītu vēstuli. Esmu redzējis daudzus dzīves gabalus – bez gala, bez sākuma, bez skaidras jēgas.
Pēkšņi viņš pagriezās pret mani, paskatījās uz mani tukši un domīgi sacīja:
Klausies. Jūs esat mākslinieks. Kā jūs attēlotu to, ko reiz redzēju: attēlu bez sākuma un ar nesaprotamām beigām, ziemeļblāzmas apgaismotu un Aļaskas kadrā ievietotu dzīves gabalu?
Plašs audekls, es nomurmināju.
Bet viņš maniem vārdiem nepievērsa uzmanību, jo viņa acu priekšā jau bija atmiņas radīts attēls, un viņš to apcerēja.
Tam var dot dažādus nosaukumus, viņš turpināja. - Bet viltus sauli bija daudz, un tāpēc man radās ideja to nosaukt šādi: "Neīsto saulu ceļš." Tas notika sen. Pirmo reizi šo sievieti satiku pirms septiņiem gadiem, 1897. gada rudenī. Man bija ļoti laba Pīterboro kanoe laiva uz Lindermana ezera. Es šķērsoju Čilkotu ar diviem tūkstošiem vēstuļu Dousonam — strādāju par pastnieku. Tad visi ļoti vēlējās pēc Klondaikas. Daudzi cilvēki bija ceļā. Daudzi gāza kokus un taisīja laivas. Drīz būs upes; ir sniegs gaisā, sniegs uz zemes, ledus uz ezera un ledus uz upes atzaros. Ar katru dienu vairāk sniega, vairāk ledus. Varbūt pēc dienas, varbūt pēc trim, varbūt pēc nedēļas sals piemeklēs, un tad - bez ūdens, tikai ledus, un visi ies kājām. Tas ir sešsimt jūdžu līdz Dawson, tāls ceļš. Un laiva brauc ātri. Ikviens vēlas būt uz laivas. Visi saka: “Čārlij, ņem mani kanoe laivā; divsimt dolāru dāmas”; "Čārlij, trīs simti dolāru"; — Čārlijs, četri simti. Bet es saku nē. Es saku visiem: “Nē. Esmu pastnieks.
No rīta es nonāku pie Lindermana ezera. Staigāja visu nakti, ļoti noguris. Pagatavoju brokastis, paēdu, tad trīs stundas guļu pludmalē. ES pamodos. Pulksten desmit. Sniegs. Vējš stiprs, ļoti stiprs vējš. Man blakus sniegā sēž sieviete. balta sieviete, jauns, ļoti skaists; gadi, varbūt divdesmit, varbūt divdesmit pieci. Paskatās uz mani. Es - uz viņu. Ļoti noguris. Jā, nav kaut kāda traka sieviete, uzreiz var redzēt - kārtīga. Un ļoti noguris.
Vai tu esi Sitka Čārlijs? - jautā.
Es pielecu un iztaisnoju segas, lai sniegs netiek iekšā.
Es došos uz Dausonu, viņa saka. - Savā kanoe laivā. Cik tev gadu?
Es nevēlos nevienu ielaist savā kanoe laivā, bet man nepatīk teikt nē. es viņai saku
Tūkstoš dolāru.
Es to saku tikai jokojot, lai sieviete nevarētu braukt ar mani; tas ir labāk nekā pateikt nē. Viņa uzmanīgi skatās uz mani un jautā:
Kad tu dosies?
Tad viņa saka:
Viņa man iedos tūkstoš dolāru.
Kas bija jādara? Es negribēju sievieti ņemt, bet par tūkstoš dolāriem apsolīju viņu paņemt. Es biju pārsteigts. Varbūt viņa arī joko? es saku:
Parādiet man tūkstoš dolāru.
Un te šī sieviete, jauna sieviete, pilnīgi viena, šeit uz taciņas, starp sniegiem, pēkšņi izņem tūkstoš dolāru papīros un ieliek man rokā. Es skatos uz naudu, skatos uz viņu. Ko teikt?
Nē, es saku. – Man ir ļoti maza kanoe. Nepietiek vietas bagāžai.
Un viņa smejas.
Es, - saka, - vecs ceļotājs. Šeit ir mana slodze.
Un viņa spārdīja pa mazu kūlīti sniegā: divus kažokādas dobumus un dažus sieviešu apģērbus, kas bija ietīti audeklā. Paņemu rokās saini — trīsdesmit piecas mārciņas, ne vairāk. ES esmu pārsteigts. Viņa to paņem no manis. Runā:
Aiziet.
Kanoe laivā nēsā saini. Ko tu vari pateikt? Es ieliku savas segas kanoe laivā. Mēs pieskaramies. Vējš ir svaigs. Paceļu mazu buru. Kanoe ātri skrēja, lidojot kā putns uz augsta viļņa. Sieviete bija ļoti nobijusies.
Kāpēc jūs atnācāt uz Klondaiku, ja jums ir tik bail? - ES jautāju.
Viņa smejas atbildi ar asiem smiekliem, bet ir skaidrs, ka viņai ir šausmīgi bail. Un ļoti noguris. Ar kanoe laivu ved cauri krācēm uz Beneta ezeru. Ūdens ir raupjš, un sieviete bailēs kliedz. Mēs kuģojam pa Beneta ezeru. Sniegs, ledus, stiprs vējš, bet sieviete ir ļoti nogurusi un aizmieg.
Vakarā sarunājam pieturu pie Windy Arm. Sieviete sēž pie ugunskura un vakariņo. Es paskatos uz viņu. Viņa ir skaista. Ķemmē matus. Viņas mati ir kupli, brūni, kā zelts ugunskura gaismā, kad viņa pagriež galvu.
Tādas - un zelta atspulgi vijas cauri tiem. Acis lielas, brūnas, brīžiem mīkstas, kā sveces gaisma aiz aizkara, dažreiz ļoti cietas un spīd kā ledus gabaliņi saulē. Kad viņa smaida... kā lai to nolieku?.. Kad viņa smaida, es saprotu: baltais cilvēks labi noskūpsti viņu. Jā, tieši tā! Viņa neprot niecīgu darbu. Viņas rokas ir mīkstas, kā bērnam. Un tas viss ir maigs, kā bērns, ne tik trausls, bet tikpat mīksts; rokas, kājas, visi muskuļi – maigi un mīksti, kā bērnam. Viņas ķermenis ir plāns. Un, kad viņa pieceļas, iet, pagriež galvu, paceļ roku ... es nevaru atrast vārdus ... ir patīkami uz to skatīties, piemēram, ... nu, it kā viņa būtu labi uzbūvēta, kā laba kanoe laiva. - jā, jā, tā, un viņas kustības ir kā labas kanoe laivas kustība, kad tā slīd pa upes virsmu vai brauc straujos, raibos, putojošos viļņos. Ļoti patīkami skatīties.
Kāpēc viņa ieradās Klondaikā viena pati ar lielu naudu? Nezinu. Nākamajā dienā es viņai jautāju. Viņa smējās un teica:
Sitka Čārlij, tā nav tava darīšana. Es tev maksāju tūkstoš dolāru, lai aizvestu mani uz Dosonu. Pārējais nav jūsu darīšana.
Nākamajā dienā es jautāju, kā viņu sauc. Viņa iesmējās un tad teica:
Mērija Džounsa, tā.
Es nezinu viņas vārdu, bet es zinu tikai labi, ka tā nav Mērija Džounsa.
Kanoe laivā ir ļoti auksts, un viņa nejūtas labi. Un dažreiz labi - un dzied. Viņas balss ir sudraba zvans. Un arī man iet labi, it kā es būtu Svētā Krusta baznīcā. Viņas dziedāšana padara mani stipru, un es airēju kā ellē. Tad viņa smejas un saka:
Vai mēs nokļūsim Dosonā pirms sasalšanas? Kā tu domā, Čārlij?
Dažreiz viņa sēž kanoe laivā un domā par kaut ko tālu, ar tādām pilnīgi tukšām acīm! Viņa neredz ne Sitku Čārliju, ne ledu, ne sniegu. Viņa ir kaut kur tālu, tālu. Ļoti bieži viņa sēž šādi, domājot par kaut ko tālu. Dažkārt, domājot par tālo, viņai ir tāda seja, ka labāk neskatīties. Dusmās degoša vīrieša seja. Cilvēka seja, kurš domā par slepkavību.
Pēdējā diena pirms Dousona ir ļoti grūta. Ledus ūdeņos, pie krasta, ledus putra uz upes. Nevar airēt. Kanoe sasalst ledū. Nevar nokļūt krastā. Lieta ir slikta. Mēs kuģojam lejā pa Jukonu – visu laiku ledū. Naktī - spēcīgs ledus troksnis. Tad - ledus kļuva, kanoe kļuva, viss kļuva.
Ejam uz pludmali, – sieviete saka.
ES runāju:
Nē, labāk pagaidīsim.
Pamazām visi atkal kustējās lejup pa upi. Snieg, neko nevar redzēt. Pulksten vienpadsmitos viss apstājas. Pulksten vienos atkal sāk kustēties. Apstājas trijos. Kanoe saspiests patīk olu čaumalu, bet tas nevar nogrimt - tas guļ uz ledus. Es dzirdu suņu gaudošanu. Mēs gaidam. Mēs guļam. Sāk iedegties. Sniegs vairs nenāk. Upe ir kļuvusi Mums ir Dawson. Kanoe tika saspiesta Dousona priekšā. Sitka Čārlijs piegādāja divus tūkstošus vēstuļu pašā pēdējā ūdenī.