Jack london - rruga e diejve të rremë Gjurma e diejve të rremë të Jack Londrës

Jack London

Sitka Charlie po pinte llullën e tij, duke shqyrtuar i zhytur në mendime foton e ngjitur në mur nga Gazetat e Policisë. Ai e shikoi atë për gjysmë ore, pa u ndalur, dhe gjatë gjithë kësaj kohe unë e shikoja fshehurazi. Një lloj pune po ndodhte në trurin e tij - Zoti e di çfarë, por interesante në çdo rast. Ai jetoi jetë e madhe, kishte parë shumë në jetën e tij dhe arriti të bënte një transformim të jashtëzakonshëm: u largua nga populli i tij dhe u bë, për aq sa ishte e mundur për një indian, edhe në pamjen shpirtërore të bardhë. Ai vetë tha se erdhi në dritë, u ul në zjarrin tonë dhe u bë njëri prej nesh. Ai kurrë nuk mësoi të lexojë e të shkruajë, por gjuha e tij ishte e mrekullueshme dhe akoma më e mrekullueshme - plotësia me të cilën ai asimilonte mënyrën e të menduarit të të bardhëve, qasjen e tij ndaj gjërave.

Ne u përplasëm me këtë kasolle të braktisur pas një udhëtimi të vështirë dite. Tani qentë u ushqyen, enët u lanë pas darkës dhe ne shijuam atë moment të mrekullueshëm që vjen për udhëtarët në Alaskë një herë - vetëm një herë - në ditë, kur nuk ka pengesa të tjera midis trupit të lodhur dhe shtratit përveç nevojës për të. tymos një tub për natën. Disa nga ish-banorët e kasolles i zbukuruan muret e saj me ilustrime të grisura nga revistat dhe gazetat, dhe këto ilustrime tërhoqën vëmendjen e Sitka Charlie sapo mbërritëm këtu - rreth dy orë më parë.

Ai i studioi me vëmendje, duke hedhur sytë nga njëri te tjetri dhe përsëri; dhe pashë se ai ishte i hutuar, në mëdyshje.

Mirë? - Më në fund e theva heshtjen.

Ai e nxori tubin nga goja dhe tha thjesht:

Nuk kuptoj.

Mori përsëri frymë, nxori përsëri tubin dhe me skajin e zërit tregoi një ilustrim nga Gazeta e Policisë.

Këtu është kjo foto. Çfarë? Nuk kuptoj.

I hodha një sy. Një burrë me një fytyrë tepër zuzare, duke shtypur në mënyrë tragjike dorën në zemër, bie me shpinë në tokë; tjetri - diçka si një engjëll hakmarrës me pamjen e Adonisit - qëndron përballë tij, duke mbajtur një revole që pi duhan.

Dikush vret një tjetër, - i thashë, nga ana tjetër, i hutuar, duke ndjerë se nuk di të gjej një shpjegim për të paraqiturit.

Pse? Sitka e pyeti Çarlin.

Nuk e di,” e pranova sinqerisht.

Kjo foto është vetëm fundi”, tha ai. - Ajo nuk ka fillim.

Kjo është jeta, thashë.

Ka një fillim në jetë”, kundërshtoi ai.

Unë nuk thashë asgjë, por ai i ktheu sytë nga një imazh tjetër - një fotografi nga piktura "Leda dhe Mjellma".

Nuk ka fillim në këtë foto”, tha ai. - Dhe nuk ka fund. Nuk i kuptoj fotot.

Hidhini një sy kësaj,” ia vura në dukje në ilustrimin e tretë. - Ka një kuptim të caktuar. Si e kuptoni atë?

Ai e ekzaminoi për disa minuta.

Vajza është e sëmurë”, tha ai në fund. - Këtu është doktori, duke e parë atë. Ata nuk fjetën gjithë natën: shihni - ka pak vajguri në llambë, në dritare - agim. Sëmundja është e rëndë; ndoshta vajza do të vdesë, prandaj doktori është kaq i zymtë. Dhe kjo është nëna. Sëmundja është e rëndë: nëna vendos kokën në tavolinë dhe qan.

Si e kuptoni që po qani? e ndërpreva. - Në fund të fundit, fytyra nuk duket. Ndoshta ajo është në gjumë?

Sitka Charlie më shikoi me habi, pastaj përsëri në pikturë. Ishte e qartë se përshtypja e tij ishte e papërgjegjshme.

Ndoshta ai është në gjumë, "u pajtua ai. Pastaj shikoi më nga afër. - Jo, ai nuk fle. Nga shpatullat shihet se nuk po fle. Pashë gra që qanin - ato kanë shpatulla të tilla. Nëna po qan. Sëmundja është shumë serioze.

Epo, e kuptoni përmbajtjen e fotos! Bërtita unë.

Ai tundi kokën dhe pyeti:

A do të vdesë vajza?

Tani u detyrova të hesht.

A do të vdesë ajo? përsëriti pyetjen e tij. - Ju jeni një artist. Ndoshta ju e dini?

Jo, nuk e di,” pranova.

Kjo nuk është jetë, "tha ai paralajmërues. - Në jetë, një vajzë ose vdes ose shërohet. Diçka po ndodh në jetë. Asgjë nuk ndodh në foto. Jo, nuk i kuptoj fotot.

Ai ishte qartazi i mërzitur. Ai donte aq shumë të kuptonte gjithçka që ishte e kuptueshme për të bardhët, por në këtë rast nuk mundi. Kishte edhe një sfidë në tonin e tij: duhej t'i vërtetoja praninë e mençurisë në piktura. Për më tepër, ai ishte i pajisur me një imagjinatë jashtëzakonisht të fortë - e vura re këtë shumë kohë më parë. Ai vizualizoi gjithçka për veten e tij. Ai e kuptoi jetën në imazhe, e ndjeu atë në imazhe, e mendoi në mënyrë figurative. Dhe në të njëjtën kohë, ai nuk i kuptonte imazhet e krijuara nga të tjerët dhe të kapur prej tyre me ndihmën e bojrave dhe vijave në kanavacë.

Një pikturë është pjesë e jetës”, thashë. - Ne e portretizojmë jetën ashtu siç e shohim. Le të themi se ju, Charlie, po ecni shtegun. Natën. Para jush është një kasolle. Ka dritë në dritare. Ju shikoni nga dritarja për një ose dy sekonda. Pashë diçka dhe vazhdova. Le të themi se ka një person, ai po shkruan një letër. Ke parë diçka pa fillim apo fund. Asgjë nuk ndodhi. E megjithatë ju keni parë një pjesë të jetës. Dhe do ta kujtoni më vonë. Ju keni një foto në kujtesën tuaj. Foto në kornizën e dritares.

Ai ishte qartazi i interesuar: e dija që, duke më dëgjuar, dukej se po shikonte tashmë nga dritarja dhe pa personin që po shkruante letrën.

Ju keni pikturuar një fotografi që unë e kuptoj, "tha ai. - E vërtetë. Me sens të madh. Ka njerëz të mbledhur në kasollen tuaj në Dawson. Ata ulen në tryezë, luajnë Faraonin. I madh. Mos i kufizoni tarifat.

Si e dini se ato nuk janë të kufizuara? – e pyeta i emocionuar, pasi bëhej fjalë për vlerësimin e punës sime nga një gjyqtar i paanshëm që njeh vetëm jetën, nuk e njeh artin, por në sferën e reales ndjehet si peshku në ujë. Duhet të them që ishte kjo foto që e vlerësova veçanërisht. E quajta "Kali i fundit" dhe e konsiderova një nga krijimet e mia më të mira.

Nuk ka para në tavolinë, "i shpjegoi Sitka Charlie. - Luaj për patate të skuqura. Pra - për gjithçka në bankë. Njëri ka patate të skuqura të verdha - secila ndoshta një mijë, ndoshta dy mijë dollarë. Një tjetër ka të kuqe - ndoshta pesëqind dollarë, ndoshta një mijë. Një lojë shumë e madhe. Të gjitha bastet janë të larta, ato luajnë për të gjithë vazon. Si mund ta di? Bankieri juaj ka bojë në fytyrë. (Isha i kënaqur.) Ai të cilit po i japin me qira ulet në karrigen tuaj, i përkulur përpara. Pse u përkul? Pse ai ka një fytyrë kaq të ngrirë? Dhe sytë digjen. Pse arkëtari ka një bojë në fytyrën e tij? Pse të gjithë janë të ngurtësuar? Dhe ai me patate të skuqura të verdha. Dhe ai me të bardhët. Dhe ai me të kuqtë. Pse të gjithë heshtin? Sepse është një lojë shumë e madhe. Sepse fundi i fundit.

Si e dini të fundit? Unë pyeta.

Banka është te mbreti, e shtatë është e hapur, "u përgjigj ai. - Askush nuk vë baste në letrat e tyre. Kartat tuaja janë anash. Të gjithë kanë një gjë në mendjen e tyre. Të gjithë vënë baste në një shtatë. Ndoshta banka do të humbasë njëzet mijë, ndoshta do të fitojë. Po, e kuptoj këtë foto!

E megjithatë ju nuk e dini fundin! Bërtita triumfalisht. - Ky është raundi i fundit, por letrat nuk janë zbuluar ende. Në foto, ato nuk do të hapen kurrë. Nuk dihet se kush fitoi dhe kush humbi.

Dhe a do të ulen dhe do të heshtin? - tha ai me habi dhe tmerr në sy. - Dhe ai të cilit i dorëzohen do të ulet, i përkulur përpara? Dhe boja nuk do të shkojë nga faqet e bankierit? Sa e çuditshme! Ata do të ulen atje gjithmonë, gjithmonë. Dhe kartat nuk do të zbulohen kurrë.

Kjo është një pikturë, thashë. - Kjo është jeta. Ju vetë keni parë gjëra të tilla.

Më shikoi, mendoi dhe më tha ngadalë:

Po, ke te drejte. Këtu nuk ka fund. Askush nuk do ta njohë atë. Por kjo është e vërtetë. kam parë. Kjo është jeta.

Ai pinte duhan për një kohë të gjatë pa shqiptuar asnjë fjalë, duke vlerësuar mençurinë pikturale të të bardhës dhe duke e krahasuar atë me fenomenet e jetës. Ndonjëherë ai tundte kokën dhe një ose dy herë mërmëriti diçka nën zë. Më vonë

London Jack

Në rrugën e diejve të rremë

Jack London

PËR RRUGËN E DIELJVE TË RREME

Përkthimi nga D. Gorbov

Sitka Charlie po pinte llullën e tij, duke shqyrtuar i zhytur në mendime foton e ngjitur në mur nga Gazetat e Policisë. Ai e shikoi atë për gjysmë ore, pa u ndalur, dhe gjatë gjithë kësaj kohe unë e shikoja fshehurazi. Një lloj pune po ndodhte në trurin e tij - Zoti e di çfarë, por interesante në çdo rast. Ai jetoi një jetë të gjatë, pa shumë në jetën e tij dhe arriti të bëjë një transformim të jashtëzakonshëm: u largua nga populli i tij dhe u bë, për aq sa ishte e mundur për një indian, edhe në pamjen shpirtërore të bardhë. Ai vetë tha se erdhi në dritë, u ul në zjarrin tonë dhe u bë njëri prej nesh. Ai kurrë nuk mësoi të lexojë e të shkruajë, por gjuha e tij ishte e mrekullueshme dhe akoma më e mrekullueshme - plotësia me të cilën ai asimilonte mënyrën e të menduarit të të bardhëve, qasjen e tij ndaj gjërave.

Ai i studioi me vëmendje, duke hedhur sytë nga njëri te tjetri dhe përsëri; dhe pashë se ai ishte i hutuar, në mëdyshje.

Mirë? - Më në fund e theva heshtjen.

Ai e nxori tubin nga goja dhe tha thjesht:

Nuk kuptoj.

Mori sërish frymë, nxori sërish tubin dhe me skajin e zërit tregoi një ilustrim nga “Gazeta e Policisë”.

Këtu është kjo foto. Çfarë? Nuk kuptoj.

Dikush vret një tjetër, - i thashë, nga ana tjetër, i hutuar, duke ndjerë se nuk di të gjej një shpjegim për të paraqiturit.

Pse? Sitka e pyeti Çarlin.

Nuk e di,” e pranova sinqerisht.

Kjo foto është vetëm fundi”, tha ai. - Ajo nuk ka fillim.

Kjo është jeta, thashë.

Ka një fillim në jetë”, kundërshtoi ai.

Nuk thashë asgjë, por ai i ktheu sytë nga një imazh tjetër - një fotografi nga piktura "Leda dhe mjellma".

Nuk ka fillim në këtë foto”, tha ai. - Dhe nuk ka fund. Nuk i kuptoj fotot.

Hidhini një sy kësaj,” ia vura në dukje në ilustrimin e tretë. - Ka një kuptim të caktuar. Si e kuptoni atë?

Ai e ekzaminoi për disa minuta.

Vajza është e sëmurë”, tha ai në fund. - Këtu është doktori, duke e parë atë. Ata nuk fjetën gjithë natën: shihni - ka pak vajguri në llambë, ka agim në dritare. Sëmundja është e rëndë; ndoshta vajza do të vdesë, prandaj doktori është kaq i zymtë. Dhe kjo është nëna. Sëmundja është e rëndë: nëna vendos kokën në tavolinë dhe qan.

Si e kuptoni që po qani? e ndërpreva. - Në fund të fundit, fytyra nuk duket. Ndoshta ajo është në gjumë?

Sitka Charlie më shikoi me habi, pastaj përsëri në pikturë. Ishte e qartë se përshtypja e tij ishte e papërgjegjshme.

Ndoshta ai është në gjumë, "u pajtua ai. Pastaj shikoi më nga afër. Jo, ai nuk fle. Nga shpatullat shihet se nuk po fle. Kam parë gra duke qarë mbi supe. Nëna po qan. Sëmundja është shumë serioze.

Epo, e kuptoni përmbajtjen e fotos! Bërtita unë.

Ai tundi kokën dhe pyeti:

A do të vdesë vajza?

Tani u detyrova të hesht.

A do të vdesë ajo? përsëriti pyetjen e tij. - Ju jeni një artist. Ndoshta ju e dini?

Jo, nuk e di,” pranova.

Kjo nuk është jetë, "tha ai paralajmërues. - Në jetë, një vajzë ose vdes ose shërohet. Diçka po ndodh në jetë. Asgjë nuk ndodh në foto. Jo, nuk i kuptoj fotot.

Ai ishte qartazi i interesuar: e dija që, duke më dëgjuar, dukej se po shikonte tashmë nga dritarja dhe pa personin që po shkruante letrën.

Ju keni pikturuar një fotografi që unë e kuptoj, "tha ai. I sinqertë. Me sens të madh. Ka njerëz të mbledhur në kasollen tuaj në Dawson. Ata ulen në tryezë, luajnë Faraonin. I madh. Mos i kufizoni tarifat.

Si e dini të fundit? Unë pyeta.

London Jack

Në rrugën e diejve të rremë

Jack London

PËR RRUGËN E DIELJVE TË RREME

Përkthimi nga D. Gorbov

Sitka Charlie po pinte llullën e tij, duke shqyrtuar i zhytur në mendime foton e ngjitur në mur nga Gazetat e Policisë. Ai e shikoi atë për gjysmë ore, pa u ndalur, dhe gjatë gjithë kësaj kohe unë e shikoja fshehurazi. Një lloj pune po ndodhte në trurin e tij - Zoti e di çfarë, por interesante në çdo rast. Ai jetoi një jetë të gjatë, pa shumë në jetën e tij dhe arriti të bëjë një transformim të jashtëzakonshëm: u largua nga populli i tij dhe u bë, për aq sa ishte e mundur për një indian, edhe në pamjen shpirtërore të bardhë. Ai vetë tha se erdhi në dritë, u ul në zjarrin tonë dhe u bë njëri prej nesh. Ai kurrë nuk mësoi të lexojë e të shkruajë, por gjuha e tij ishte e mrekullueshme dhe akoma më e mrekullueshme - plotësia me të cilën ai asimilonte mënyrën e të menduarit të të bardhëve, qasjen e tij ndaj gjërave.

Ai i studioi me vëmendje, duke hedhur sytë nga njëri te tjetri dhe përsëri; dhe pashë se ai ishte i hutuar, në mëdyshje.

Mirë? - Më në fund e theva heshtjen.

Ai e nxori tubin nga goja dhe tha thjesht:

Nuk kuptoj.

Mori sërish frymë, nxori sërish tubin dhe me skajin e zërit tregoi një ilustrim nga “Gazeta e Policisë”.

Këtu është kjo foto. Çfarë? Nuk kuptoj.

Dikush vret një tjetër, - i thashë, nga ana tjetër, i hutuar, duke ndjerë se nuk di të gjej një shpjegim për të paraqiturit.

Pse? Sitka e pyeti Çarlin.

Nuk e di,” e pranova sinqerisht.

Kjo foto është vetëm fundi”, tha ai. - Ajo nuk ka fillim.

Kjo është jeta, thashë.

Ka një fillim në jetë”, kundërshtoi ai.

Nuk thashë asgjë, por ai i ktheu sytë nga një imazh tjetër - një fotografi nga piktura "Leda dhe mjellma".

Nuk ka fillim në këtë foto”, tha ai. - Dhe nuk ka fund. Nuk i kuptoj fotot.

Hidhini një sy kësaj,” ia vura në dukje në ilustrimin e tretë. - Ka një kuptim të caktuar. Si e kuptoni atë?

Ai e ekzaminoi për disa minuta.

Si e kuptoni që po qani? e ndërpreva. - Në fund të fundit, fytyra nuk duket. Ndoshta ajo është në gjumë?

Sitka Charlie më shikoi me habi, pastaj përsëri në pikturë. Ishte e qartë se përshtypja e tij ishte e papërgjegjshme.

Epo, e kuptoni përmbajtjen e fotos! Bërtita unë.

Ai tundi kokën dhe pyeti:

A do të vdesë vajza?

Tani u detyrova të hesht.

A do të vdesë ajo? përsëriti pyetjen e tij. - Ju jeni një artist. Ndoshta ju e dini?

Jo, nuk e di,” pranova.

Kjo nuk është jetë, "tha ai paralajmërues. - Në jetë, një vajzë ose vdes ose shërohet. Diçka po ndodh në jetë. Asgjë nuk ndodh në foto. Jo, nuk i kuptoj fotot.

Ai ishte qartazi i interesuar: e dija që, duke më dëgjuar, dukej se po shikonte tashmë nga dritarja dhe pa personin që po shkruante letrën.

Si e dini të fundit? Unë pyeta.

Kjo është një pikturë, thashë. - Kjo është jeta. Ju vetë keni parë gjëra të tilla.

Më shikoi, mendoi dhe më tha ngadalë:

Po, ke te drejte. Këtu nuk ka fund. Askush nuk do ta njohë atë. Por kjo është e vërtetë. kam parë. Kjo është jeta.

Po, kam parë edhe shumë foto të jetës, - filloi të fliste. - Jo të vizatuara, por ato që i shihni me sytë tuaj. I shikoja si nga dritarja, sikur po shkruante një letër. Kam parë shumë pjesë të jetës - pa fund, pa fillim, pa kuptim të qartë.

Papritur ai u kthye nga unë, më shikoi pa pikë dhe me mendime tha:

Dëgjo. Ju jeni një artist. Si do ta përshkruanit atë që pashë dikur: një foto pa fillim dhe me një fund të pakuptueshëm, një copëz jete e ndriçuar nga dritat veriore dhe e futur në kornizën e Alaskës?

Kanavacë e gjerë, "mërmërita unë.

Por ai nuk u kushtoi vëmendje fjalëve të mia, pasi para syve të tij kishte tashmë një fotografi të krijuar nga kujtesa dhe ai po e sodiste atë.

Mund të emërtohet ndryshe”, vazhdoi ai. - Por kishte shumë diej të rremë, dhe kështu mendova ta quaja kështu: "Rruga e Diejve të rremë". Ka ndodhur shumë kohë më parë. E takova këtë grua për herë të parë shtatë vjet më parë, në vjeshtën e vitit 1897. Unë kisha një kanoe shumë të bukur Peterborough në liqenin Linderman. Kam kaluar Chilcoot me dy mijë letra për Dawson - kam punuar si postier. Atëherë të gjithë ishin të etur për Klondike. Shumë njerëz ishin rrugës. Shumë prenë pemë dhe bënë varka. Së shpejti do të ketë lumenj; ka borë në ajër, borë në tokë, akull në liqen, akull në lumë në ujërat e pasme. Çdo ditë e më shumë borë më shumë akull... Ndoshta brenda një dite, ndoshta në tre, ndoshta brenda një jave do të godasë ngrica, dhe atëherë nuk ka ujë, vetëm akull, dhe të gjithë do të shkojnë në këmbë. Gjashtëqind milje të Dawson-it, një rrugë e gjatë. Dhe varka po ecën me shpejtësi. Të gjithë duan të hipin në barkë. Të gjithë thonë: "Charlie, më merr në kanoe, unë do të jap dyqind dollarë"; Charlie, treqind dollarë; "Charlie, katërqind." Por unë them jo. Unë u them të gjithëve: "Jo, unë jam postieri".

Sitka Charlie po pinte llullën e tij, duke shqyrtuar i zhytur në mendime foton e ngjitur në mur nga Gazetat e Policisë. Ai e shikoi atë për gjysmë ore, pa u ndalur, dhe gjatë gjithë kësaj kohe unë e shikoja fshehurazi. Një lloj pune po ndodhte në trurin e tij - Zoti e di çfarë, por interesante në çdo rast. Ai jetoi një jetë të gjatë, pa shumë në jetën e tij dhe arriti të bëjë një transformim të jashtëzakonshëm: u largua nga populli i tij dhe u bë, për aq sa ishte e mundur për një indian, edhe në pamjen shpirtërore të bardhë. Ai vetë tha se erdhi në dritë, u ul në zjarrin tonë dhe u bë njëri prej nesh. Ai kurrë nuk mësoi të lexojë e të shkruajë, por gjuha e tij ishte e mrekullueshme dhe akoma më e mrekullueshme - plotësia me të cilën ai asimilonte mënyrën e të menduarit të të bardhëve, qasjen e tij ndaj gjërave.

Ai i studioi me vëmendje, duke hedhur sytë nga njëri te tjetri dhe përsëri; dhe pashë se ai ishte i hutuar, në mëdyshje.

Mirë? - Më në fund e theva heshtjen.

Ai e nxori tubin nga goja dhe tha thjesht:

Nuk kuptoj.

Mori përsëri frymë, nxori përsëri tubin dhe me skajin e zërit tregoi një ilustrim nga Gazeta e Policisë.

Këtu është kjo foto. Çfarë? Nuk kuptoj.

Dikush vret një tjetër, - i thashë, nga ana tjetër, i hutuar, duke ndjerë se nuk di të gjej një shpjegim për të paraqiturit.

Pse? Sitka e pyeti Çarlin.

Nuk e di,” e pranova sinqerisht.

Kjo foto është vetëm fundi”, tha ai. - Ajo nuk ka fillim.

Kjo është jeta, thashë.

Ka një fillim në jetë”, kundërshtoi ai.

Unë nuk thashë asgjë, por ai i ktheu sytë nga një imazh tjetër - një fotografi nga piktura "Leda dhe Mjellma".

Nuk ka fillim në këtë foto”, tha ai. - Dhe nuk ka fund. Nuk i kuptoj fotot.

Hidhini një sy kësaj,” ia vura në dukje në ilustrimin e tretë. - Ka një kuptim të caktuar. Si e kuptoni atë?

Ai e ekzaminoi për disa minuta.

Si e kuptoni që po qani? e ndërpreva. - Në fund të fundit, fytyra nuk duket. Ndoshta ajo është në gjumë?

Sitka Charlie më shikoi me habi, pastaj përsëri në pikturë. Ishte e qartë se përshtypja e tij ishte e papërgjegjshme.

Epo, e kuptoni përmbajtjen e fotos! Bërtita unë.

Ai tundi kokën dhe pyeti:

A do të vdesë vajza?

Tani u detyrova të hesht.

A do të vdesë ajo? përsëriti pyetjen e tij. - Ju jeni një artist. Ndoshta ju e dini?

Jo, nuk e di,” pranova.

Kjo nuk është jetë, "tha ai paralajmërues. - Në jetë, një vajzë ose vdes ose shërohet. Diçka po ndodh në jetë. Asgjë nuk ndodh në foto. Jo, nuk i kuptoj fotot.

Ai ishte qartazi i interesuar: e dija që, duke më dëgjuar, dukej se po shikonte tashmë nga dritarja dhe pa personin që po shkruante letrën.

Si e dini të fundit? Unë pyeta.

Kjo është një pikturë, thashë. - Kjo është jeta. Ju vetë keni parë gjëra të tilla.

Më shikoi, mendoi dhe më tha ngadalë:

Po, ke te drejte. Këtu nuk ka fund. Askush nuk do ta njohë atë. Por kjo është e vërtetë. kam parë. Kjo është jeta.

Papritur ai u kthye nga unë, më shikoi pa pikë dhe me mendime tha:

Në rrugën e diejve të rremë
Jack London

Dashuria e jetës

Jack London

Në rrugën e diejve të rremë

Sitka Charlie po pinte llullën e tij, duke shqyrtuar i zhytur në mendime foton e ngjitur në mur nga Gazetat e Policisë. Ai e shikoi atë për gjysmë ore, pa u ndalur, dhe gjatë gjithë kësaj kohe unë e shikoja fshehurazi. Një lloj pune po ndodhte në trurin e tij - Zoti e di çfarë, por interesante në çdo rast. Ai jetoi një jetë të gjatë, pa shumë në jetën e tij dhe arriti të bëjë një transformim të jashtëzakonshëm: u largua nga populli i tij dhe u bë, për aq sa ishte e mundur për një indian, edhe në pamjen shpirtërore të bardhë. Ai vetë tha se erdhi në dritë, u ul në zjarrin tonë dhe u bë njëri prej nesh. Ai kurrë nuk mësoi të lexojë e të shkruajë, por gjuha e tij ishte e mrekullueshme dhe akoma më e mrekullueshme - plotësia me të cilën ai asimilonte mënyrën e të menduarit të të bardhëve, qasjen e tij ndaj gjërave.

Ai i studioi me vëmendje, duke hedhur sytë nga njëri te tjetri dhe përsëri; dhe pashë se ai ishte i hutuar, në mëdyshje.

Mirë? - Më në fund e theva heshtjen.

Ai e nxori tubin nga goja dhe tha thjesht:

Nuk kuptoj.

Mori përsëri frymë, nxori përsëri tubin dhe me skajin e zërit tregoi një ilustrim nga Gazeta e Policisë.

Këtu është kjo foto. Çfarë? Nuk kuptoj.

Dikush vret një tjetër, - i thashë, nga ana tjetër, i hutuar, duke ndjerë se nuk di të gjej një shpjegim për të paraqiturit.

Pse? Sitka e pyeti Çarlin.

Nuk e di,” e pranova sinqerisht.

Kjo foto është vetëm fundi”, tha ai. - Ajo nuk ka fillim.

Kjo është jeta, thashë.

Ka një fillim në jetë”, kundërshtoi ai.

Unë nuk thashë asgjë, por ai i ktheu sytë nga një imazh tjetër - një fotografi nga piktura "Leda dhe Mjellma".

Nuk ka fillim në këtë foto”, tha ai. - Dhe nuk ka fund. Nuk i kuptoj fotot.

Hidhini një sy kësaj,” ia vura në dukje në ilustrimin e tretë. - Ka një kuptim të caktuar. Si e kuptoni atë?

Ai e ekzaminoi për disa minuta.

Si e kuptoni që po qani? e ndërpreva. - Në fund të fundit, fytyra nuk duket. Ndoshta ajo është në gjumë?

Sitka Charlie më shikoi me habi, pastaj përsëri në pikturë. Ishte e qartë se përshtypja e tij ishte e papërgjegjshme.

Epo, e kuptoni përmbajtjen e fotos! Bërtita unë.

Ai tundi kokën dhe pyeti:

A do të vdesë vajza?

Tani u detyrova të hesht.

A do të vdesë ajo? përsëriti pyetjen e tij. - Ju jeni një artist. Ndoshta ju e dini?

Jo, nuk e di,” pranova.

Kjo nuk është jetë, "tha ai paralajmërues. - Në jetë, një vajzë ose vdes ose shërohet. Diçka po ndodh në jetë. Asgjë nuk ndodh në foto. Jo, nuk i kuptoj fotot.

Ai ishte qartazi i interesuar: e dija që, duke më dëgjuar, dukej se po shikonte tashmë nga dritarja dhe pa personin që po shkruante letrën.

Si e dini të fundit? Unë pyeta.

Kjo është një pikturë, thashë. - Kjo është jeta. Ju vetë keni parë gjëra të tilla.

Më shikoi, mendoi dhe më tha ngadalë:

Po, ke te drejte. Këtu nuk ka fund. Askush nuk do ta njohë atë. Por kjo është e vërtetë. kam parë. Kjo është jeta.

Papritur ai u kthye nga unë, më shikoi pa pikë dhe me mendime tha:

Kanavacë e gjerë, "mërmërita unë.

Por ai nuk u kushtoi vëmendje fjalëve të mia, pasi para syve të tij kishte tashmë një fotografi të krijuar nga kujtesa dhe ai po e sodiste atë.

Mund të emërtohet ndryshe”, vazhdoi ai. - Por kishte shumë diej të rremë, dhe kështu dola me emrin: "Rruga e Diejve të rremë". Ka ndodhur shumë kohë më parë. E takova këtë grua për herë të parë shtatë vjet më parë, në vjeshtën e vitit 1897. Unë kisha një kanoe shumë të bukur Peterborough në liqenin Linderman. Kam kaluar Chilcoot me dy mijë letra për Dawson - kam punuar si postier. Atëherë të gjithë ishin të etur për Klondike. Shumë njerëz ishin rrugës. Shumë prenë pemë dhe bënë varka. Lumenjtë do të vijnë së shpejti; ka borë në ajër, borë në tokë, akull në liqen, akull në lumë në ujërat e pasme. Ditë pas dite gjithnjë e më shumë borë, më shumë akull. Ndoshta brenda një dite, ndoshta në tre, ndoshta brenda një jave do të godasë ngrica, dhe atëherë nuk ka ujë, vetëm akull, dhe të gjithë do të shkojnë në këmbë. Gjashtëqind milje të Dawson-it, një rrugë e gjatë. Dhe varka po ecën me shpejtësi. Të gjithë duan të hipin në barkë. Të gjithë thonë: “Charlie, më merr në kanoe; Unë do të jap dyqind dollarë "; Charlie, Treqind dollarë; Charlie, katërqind. Por unë them jo. Unë u them të gjithëve: “Jo. Unë jam postier”.

Në mëngjes vij në Liqenin Linderman. Kam ecur gjithë natën, shumë i lodhur. Unë gatuaj mëngjes, ha, pastaj fle në plazh për tre orë. Unë zgjohem. Ora dhjetë. Bie borë. Era është e fortë, erë shumë e fortë. Pranë meje është një grua e ulur në dëborë. Grua e bardhë, i ri, shumë i bukur; vjet, ndoshta njëzet, ndoshta njëzet e pesë. Më shikon. Unë - tek ajo. Shumë i lodhur. Po, jo ndonjë karrige e keqe, mund ta shihni menjëherë - të mirë. Dhe isha shumë i lodhur.

Jeni Sitka Charlie? - pyet.

U hodha, drejtova batanijet që të mos hynte bora brenda.

Unë do të shkoj në Dawson, thotë ajo. - Në kanoen tuaj. sa vjec jeni?

Nuk dua të lejoj askënd në kanoen time, por nuk më pëlqen të them jo. Unë i them asaj:

Mijë dollarë.

Këtë po e them vetëm me shaka që gruaja të mos shkojë me mua; është më mirë sesa të thuash jo. Ajo më shikon me vëmendje, pastaj më pyet:

Kur do të shkosh?

Pastaj ajo thotë:

Ajo do të më japë një mijë dollarë.

Çfarë duhej bërë? Nuk doja të merrja një grua, por për një mijë dollarë i premtova se do ta merrja. Unë kam qenë i befasuar. Ndoshta edhe ajo bën shaka? Unë them:

Më trego një mijë dollarë.

Dhe kjo grua, një e re, krejt e vetme, këtu në shteg, mes borës, papritmas nxjerr një mijë dollarë kartëmonedha dhe ma vendos në dorë. Shikoj paratë, e shikoj atë. Çfarë të them?

Jo, them unë. - Unë kam një kanoe shumë të vogël. Nuk ka vend të mjaftueshëm për bagazhe.

Dhe ajo qesh.

Unë, - thotë ai, - një udhëtar i vjetër. Ja ku është bagazhi im.

Dhe ajo goditi një tufë të vogël në dëborë: dy zgavra leshi dhe disa veshje grash të mbështjella me kanavacë. E marr paketën në duar - jo më shumë se tridhjetë e pesë paund. jam i habitur. Ajo ma heq atë. Po flet:

Shkoni.

Mban një paketë në një kanoe. Çfarë mund të thuash këtu? I vendosa batanijet e mia në kanoe. Ne prekim. Era është e freskët. Unë ngre velin e vogël. Kanoja vrapoi shpejt, duke fluturuar si zog në valën e lartë. Gruaja ishte shumë e frikësuar.

Pse keni ardhur në Klondike, nëse keni kaq frikë? - pyes une.

Ajo qesh përsëri me një të qeshur të mprehtë, por duket qartë se ajo ka tmerrësisht frikë. Dhe, shumë i lodhur. Unë e çoj kanoen përmes pragjeve të pragjeve drejt liqenit Bennett. Uji është i stuhishëm dhe gruaja bërtet nga frika. Ne notojmë në liqenin Bennet. Borë, akull, erë e fortë, por gruaja është shumë e lodhur dhe e zë gjumi.

Në mbrëmje ne organizojmë një ndalesë në Windy Arm. Një grua është ulur pranë zjarrit, duke darkuar. Unë e shikoj atë. Ajo eshte e bukur. Duke i krehur flokët. Flokët janë të trashë, ngjyrë gështenjë, duken si ar në dritën e zjarrit ndërsa ajo kthen kokën

Kjo është ajo - dhe reflektimet e arta kalojnë mbi ta. Sytë janë të mëdhenj, kafe, herë të butë, si drita e qiririt pas perdes, herë shumë të fortë dhe shkëlqejnë si akulli në diell. Kur ajo buzëqesh ... si mund ta them? .. Kur ajo buzëqesh, e kuptoj: Burrë i bardhë mirë duke e puthur. Po, kështu! Ajo nuk e njeh punën e vështirë. Duart e saj janë të buta, si të një fëmije. Dhe ajo është e gjitha e butë, si një fëmijë, jo aq e brishtë, por po aq e butë; krahët, këmbët, të gjithë muskujt - të butë dhe të butë, si të një fëmije. Trupi i saj është i hollë. Dhe kur ajo ngrihet, ecën, kthen kokën, ngre dorën ... nuk gjej fjalët e duhura ... është mirë ta shikosh, sikur ... mirë, sikur është e ndërtuar mirë, si një kanoe e mirë - po, po, kështu, dhe lëvizjet e saj janë si lëvizja e një kanoe të mirë, kur rrëshqet në një sipërfaqe lumi ose shëtit në valë të shpejta, të nxehta dhe të shkumëzuara. Shumë bukur për t'u parë.

Pse erdhi në Klondike e vetme, me shumë para? Nuk e di. Të nesërmen e pyeta. Ajo qeshi dhe tha:

Sitka Charlie, kjo nuk është puna jote. Unë po ju paguaj një mijë dollarë për të më çuar në Dawson. Pjesa tjetër nuk është punë juaj.

Të nesërmen e pyes emrin e saj. Ajo qeshi, pastaj tha:

Mary Jones, kështu.

Nuk e di emrin e saj, por e di mirë vetëm se nuk është Mary Jones.

Është shumë ftohtë në kanoe dhe ajo nuk ndihet mirë. Dhe ndonjëherë është mirë - dhe këndon. Zëri i saj është një zile argjendi. Dhe gjithashtu ndihem mirë, sikur të isha në Kishën e Kryqit të Shenjtë. Nga këndimi i saj bëhem i fortë dhe vozis si ferr. Pastaj ajo qesh dhe thotë:

A po vijmë në Dawson para ngrirjes? Si mendon Charlie?

Ndonjëherë ajo ulet në një kanoe dhe mendon diçka të largët, me sy kaq bosh! Ajo nuk sheh as Sitka Charlie, as akull, as borë. Ajo është diku larg, larg. Shumë shpesh ajo ulet kështu, duke menduar për diçka të largët. Ndonjëherë, kur ajo mendon për të largët, ajo ka një fytyrë të tillë që është më mirë të mos shikojë. Fytyra e një njeriu që digjet nga zemërimi. Fytyra e njeriut që po planifikonte vrasjen.

Dita e fundit para Dawson është shumë e vështirë. Akull në ujërat e pasme, afër bregut, qull akulli në lumë. Ju nuk mund të vozisni. Kanoe ngrin në akull. Nuk mund të shkoj në breg. Kjo është e keqe. Ne notojmë në Yukon - gjatë gjithë kohës në akull. Natën - zhurmë e fortë akulli. Pastaj - u bë akulli, u bë kanoja, u bë gjithçka.

Shkojmë në breg, - thotë gruaja.

Unë jam duke folur:

Jo, më mirë të presim.

Pak nga pak, të gjithë u zhvendosën përsëri poshtë lumit. Bora po bie, asgjë nuk duket. Në njëmbëdhjetë të natës gjithçka ndalon. Në orën një fillon përsëri. Në tre ai ndalon. Kanoja e shtypur si lëvozhga e vezës por nuk mund të fundoset - shtrihet në akull. Dëgjoj ulërimat e qenve. Ne presim. Ne flejmë. Fillon të marrë dritë. Nuk bie më borë. Lumi është bërë. Para nesh është Dawson. Kanoe u shtyp para Dawson. Sitka Charlie dërgoi dy mijë letra mbi ujin e fundit.